por selva oscura...
Un poema no es más
que una conversación en la penumbra
del horno viejo, cuando ya
todos se han ido, y cruje
afuera el hondo bosque; un poema
no es más que unas palabras
que uno ha querido, y cambian
de sitio con el tiempo, y ya
no son más que una mancha, una esperanza indecible;
un poema no es más
que la felicidad, que una conversación
en la penumbra, que todo
cuanto se ha ido, y ya
es silencio.
La bala que me hiera
será bala con alma.
El alma de esa bala
será como sería
la canción de una rosa
si las flores cantaran
o el olor de un topacio
si las piedras olieran,
o la piel de una música
si nos fuese posible
tocar a las canciones
desnudas con las manos.
Si me hiere el cerebro
me dirá: yo buscaba
sondear tu pensamiento.
Y si me hiere el pecho
me dirá: ¡Yo quería
decirte que te quiero!
¡Mayombe--bombe--mayombé!
¡Mayombe—bombe--mayombé!
¡Mayombe--bombe--mayombé!La culebra tiene los ojos de vidrio;
la culebra viene y se enreda en un palo;
con sus ojos de vidrio, en un pato,
con sus ojos de vidrio.
La culebra camina sin patas;
la culebra se esconde en la yerba;
caminando se esconde en la yerba,
caminando sin patas.¡Mayombe—bombe--mayombé!
¡Mayombe--bombe--mayombé!
¡Mayombe—bombe--mayombé!Tú le das con el hacha, y se muere:
¡dale ya!
¡No le des con el pie, que te muerde,
no le des con el pie, que se va!Sensemayá, la culebra,
sensemayá.
Sensemayá, con sus ojos,
sensemayá.
Sensemayá, con su lengua,
sensemayá.
Sensemayá, con su boca,
sensemayá ...¡La culebra muerta no puede comer;
la culebra muerta no puede silbar;
no puede caminar,
no puede correr!
¡La culebra muerta no puede mirar;
la culebra muerta no puede beber;
no puede respirar,
no puede morder!¡Mayombe—bombe--mayombé!
Sensemayá, la culebra…
¡Mayombe--bombe--mayombé!
Sensemayá, no se mueve…
¡Mayombe—bombe--mayombé!
Sensemayaá, la culebra…
¡Mayombe—bombe--mayombé!
Sensemayá, se murió!FOTOGRAFIA: Bola de nieve y Nicolas Guillen
Ando el ego desvanecido
... y es por ti.
Nostálgico de las formas,que acelere en aprender.
Momentos,instantes que anhelo.
Tan próximos.Tan infinitos.
Grito al gozo y al empeñopor recuperar la cadencia
que equilibre mi sentir....y es por ti,
por ti.
Bajo una mata indescriptible
pude iniciar la búsqueda silenciada
del espacio infinito.
Mundo interior que fuerza sus
contradicciones.
Adicto por el sosiego estructurado
en su propia naturaleza.
Retorno cadencioso,
espiral de la vida.
Son inquietudes en constante permuta,
frescura que perdura,
opaca madurez.
La esencia de lo constante
sedimenta en botellas de ron envejecido.
Susurro de olas , dulce embriaguez.
Es vaga atemporalidad en mil pedazos,
presencia por ausencia,
caminos duplicados.
La pulsación de la rutina
armonizando tanta nostalgia como descubre.
Susurro de olas, dulce embriaguez.