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Se muestran los artículos pertenecientes al tema POESIA. " Creo que el horizonte, visto de la forma que yo lo veo, podría ser la patria de todos los hombres. " EDUARDO CHILLIDA (San Sebastián 1924-2002) La música del siroco es la música del alma cuando peregrina ajena a la realidad y en la fusión de los sentimientos renace para arrancar al aire la arena y esparcirla en pequeños versos que desbordan la conciencia, es allí cuando cala inmersa y se sumerge para hundirse en cada uno que la adopta como suya. Es tan profunda una duna como un poema o una canción que entra en nuestros cuerpos y desaparece como lo hace el siroco cuando se funde con el agua, la palabra es belleza cuando la elevamos al orgasmo del verso y es allí donde vuela inequívoca y desafiante para brotar de nuestros labios. Dejemos que la palabra acompañe a la imagen y desde el exilio de cada uno seamos capaces de sentir el movimiento de los ojos cuando besan el espejismo del desierto. La música del siroco es una charla permanente con el Sahara, con los camellos, con los beduinos y con el paisaje frondoso de Cuba, intenta mezclarse con el tiempo y rebuscar en las migajas de cada historia para sentirse libre en una plaza de El Aaiun, o en alguna calle de Dajla. Condenados estamos todos a perseguirnos y ser perseguidos, mientras la poesía viaje de una montaña a otra en busca de una nueva ruta que la lleve al corazón de Tiris para jugar con sus dromedarios y pastores bajo el sonido del relámpago y las nubes. La música del Siroco Autor: Ali Salem Iselmu Edita: Um Draiga, Amigos del Pueblo Saharaui en Aragón Año de publicación: 2008 Encuadernación: Rustica Número de páginas: 80 páginas Lengua (idioma): Castellano Lugar: FNAC Día: 23 de julio Hora: 19.30 horas Fui veinto para soplar ternura sobre tu roca hoja de añil para dar color a tu silencio ola adormecida por el sol para apaciguar tu nostalgia Fui sirena trinitaria sobre el muro de tu fuerte penacho de zanahoria para verdear tu jardín: pitahaya sobre tu árbol gladiola siempre - viva begonia Fui tiempo para esperarte abadesa solitaria murmullo de alacrán Fui árbol mujer fui cosa Fui brisa para tu rostro . . . Qué no fui por ese amor ! V. INSTANTE DEL DESEO, SOL SIN TIEMPO (A LUZ MÁS CIERTA) Si ya no estoy cuando resulte todo, Dedidado a la generación de estudiantes saharauis que crecierón junto a Um Draiga en Zaragoza VOZALTA " porque la naturaleza del Caribe y su alma son bien distintas a aquella sobriedad que impregna a un nómada beduino, . . . " (leer relato completo) Roja, anaranjada, verde, ahí estas, Libertad, ante el azul celeste, luego añil, donde yo dormito, viejo libertino, frente al negro medianoche, mi curiosidad, mi esperanza. Quemamos las etapas de euforia , y vamos recalando en lo que tantas veces consideramos huidizo. Compañera Si alguna vez Si otras veces Pero hagamos un trato Hervías la leche Voy huyendo a la infinidad del tiempo. Voy huyendo de los principios frustrados. Voy huyendo de los que no levantan polvo al caminar. Voy huyendo de los que no creen en el día que nacerá mañana. Porque yo si creo en ti, hoy, mañana y los próximos siglos y por eso mi evasión a la infinidad del tiempo. (*) El poeta saharaui Bahia Mahmud Awah participa en el Todo el mundo me conoce. Yo soy la leyenda que camina, la tradición sagrada que recorre las calles. Los que me critican, me ofenden y hasta me desprecian, no saben ni sabrán nunca qué hay en el fondo de mi corazón. Esos fariseos ignoran la gloria inmensa, la emoción profunda que uno experimenta cuando dice: Yo soy el Caballero de París. NO ME MIRES LOS MOCASINES SUCIOS . . . Cuando yo nací en el Sahara, allá por los años setenta nadie festejaba los cumpleaños, en cambio a medida que fui creciendo y adquiriendo las lecciones que imparte la vida me di cuenta que los calendarios eran importantes porque te permiten marcar en cada uno tu fecha de nacimiento, los días laborables y no laborables de cada año. (*) Generación de la Amistad Saharaui Un grupo de poetas saharauis que pretenden transmitir el sufrimiento de su pueblo, unidos por historias de pastores que se perdieron persiguiendo sus sueños tras una nube. Fotografia: "Pirri" (Izda) y Bahia (Drcha). Yo dormía, como duermen los osos polares, sin recuerdos y sin esos espejos que rondan las galerías de los castillos. Un humo europeo me iba alzando del lecho y me iba columpiando hasta depositarme entre los helechos húmedos de una torre distante, asediada por los rumores del soliloquio de un guerrero vencido. Yo dormía, como una medusa desterrada al abismo. Entonces fue cuando tu amor apareció trasmutado en libros fabulosos donde presenciábamos la quema de la biblioteca de Alejandría ... y un antiguo reloj de arena nos borraba del tiempo trayéndome tu rostro mágico que temblaba en la bruma del cielo, que volaba por encima de las corrientes, hundiéndome en las caracolas del olvido. Yo dormía, como duermen las lluvias en el mar, como duermen tus ojos cuando estás junto a mí. Cuba nos une en extranjero suelo, auras de Cuba nuestro amor desea: Cuba es tu corazón, Cuba es mi cielo, Cuba en tu libro mi palabra sea. " Poesías Dispersas " Cuarteta escrita en el álbum de Carlos Sauvalle (Madrid, 1871) Dicen que la noche se adueña de tus tonos añiles, violeta y cobalto. Que se secaron en tu regazo los besos de sal. Dicen que la sonata de viento, se torna en sinfonía de notas caóticas orquestadas por el espanto. Ignora los dados de la serpiente. Volveré, envuelta en mantos de estrella roja, a sanar las aguas amargas. A morir y renacer juntos en la matriz del Atlántico. No vuelvas a los lugares donde fuiste feliz. Ese mar de las arenas negras donde sus ojos se abrieron al asombro fue sólo una invención de tu nostalgia. Resuelto remanso. Ajeno, incluso a las fisuras de un exterior pragmatico, ajeno que no quiere escuchar tu silencio, que no es de muerte. Imagine tu clandestinidad convertida en farandulismo. ¿Quien entenderá los efectos de tu tilo? tantas veces transgresora? ¿Por qué ha de ser tu historia como la de todo cuando tantas veces diste estimulo a la utopía? La bala que me hiera ¡Mayombe--bombe--mayombé! La culebra tiene los ojos de vidrio; ¡Mayombe—bombe--mayombé! Tú le das con el hacha, y se muere: Sensemayá, la culebra, ¡La culebra muerta no puede comer; ¡Mayombe—bombe--mayombé! FOTOGRAFIA: Bola de nieve y Nicolas Guillen Ando el ego desvanecido ... y es por ti. que acelere en aprender. instantes que anhelo. Tan infinitos. por recuperar la cadencia ...y es por ti, por ti. Bajo una mata indescriptible pude iniciar la búsqueda silenciada del espacio infinito. Mundo interior que fuerza sus contradicciones. Adicto por el sosiego estructurado en su propia naturaleza. Retorno cadencioso, espiral de la vida. Son inquietudes en constante permuta, de GIJÓN (Asturias)
LA MÚSICA DEL SIROCO presentación en Zaragoza
FUI VIENTO.- Karla Sánchez (1958).- Nicaragua
ASONANCIA DEL TIEMPO.- Waldo Leyva (1943).- Cuba
cuando el tiempo en que vivo ya no exista,
cuando otros se pregunten si la vida
es el triunfo del hombre, o es tan solo
un perenne comienzo, un grito sordo,
un rasguño en la piedra, la porfía
inútil del abismo, pues la cima
puede llamarse altura porque hay fondo.
Cuando todo resulte sólo quiero
que alguien recuerde que al fuego puse
mi corazón, el único que tuve,
que yo también fui un hombre de mi tiempo,
que dudé, que confié, que tuve miedo,
y defendí mi sueño como pude.UN BEDUINO EN EL CARIBE.- Ali Salem Inselmu (RASD)
LIBERTAD.-André Pieyre de Mandiargues (París 1909 - 1991)
ESPIRAL DE LA VIDA .- Edualdo
HAGAMOS UN TRATO .- Mario Benedetti (1920) .- Uruguay
usted sabe
que puede contar
conmigo
no hasta dos
ni hasta diez
sino contar
conmigo.
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo.
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo.
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
yo no se para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo. LA MUJER Y LA CASA .- José Lezama (1910-1976).- Cuba
y seguías las aromosas costumbres del café.
Recorrías la casa
con una medida sin desperdicios.
Cada minucia un sacramento,
como una ofrenda al peso de la noche.
Todas tus horas están justificadas
al pasar del comedor a la sala,
donde están los retratos
que gustan de tus comentarios.
Fijas la ley de todos los días
y el ave dominical se entreabre
con los colores del fuego
y las espumas del puchero.
Cuando se rompe un vaso,
es tu risa la que tintinea.
El centro de la casa
vuela como el punto en la línea.
En tus pesadillas
llueve interminablemente
sobre la colección de matas
enanas y el flamboyán subterráneo.
Si te atolondraras,
el firmamento roto
en lanzas de mármol,
se echaría sobre nosotros.TENGO FE EN EL TIEMPO.-Bahia Mahmud Awah (RASD) (*)
EL CABALLERO DE PARÍS
(Fragmentos del libro Yo soy el Caballero de París, de Luis Calzadilla)EL CALENDARIO DE MI NACIMIENTO.-Ali Salem Iselmu "Pirri". (*)
A mí, mis padres jamás me compraron una tarta para hacerme recordar la tarde en que llegué a este extraño lugar, ni mis abuelos, ni bisabuelos conocen semejante celebración. Recuerdo cuando estaba estudiando el último curso de la secundaria, mi maestro de matemáticas me dijo, “ya que sabes tantas estadísticas sobre el béisbol cubano y conoces el promedio de cada bateador, al menos debes conocer cuantas velas te pondrán en la tarta de tu próximo cumpleaños”, inmediatamenté le miré como quién tiene duda y misterio sobre la velas y le dije, “yo no festejo la fecha de mi nacimiento porque nunca la he celebrado”, aquel hombre no me contestó simplemente se rió un poco de mis palabras y me insistió mucho en hacer bien los deberes en su clase. Pasaron los días y yo olvidé aquellas palabras y seguí enfrascado en mis juegos diarios que eran jugar a la pelota como segunda base y subir a las palmeras para coger cocos.
Tres meses después de aquella conversación mi maestro de matemáticas me invitó a comer el domingo en su casa junto con su mujer, yo fui muy feliz en ese momento, porque pensaba que iba a regañarme o iba a ponerme un ejercicio complicado; pero no, el hombre quería compartir conmigo el calor de su hogar.
Durante toda la semana sólo pensaba en la ropa que debía ponerme y si pedía a algún amigo un pantalón o una camisa, pero lo más importante para mi era disfrutar de ese momento y salir por unas horas del agobio del internado.
Me levanté por la mañana a toda prisa cepillé mis dientes, lavé mi cara y baje corriendo por las escaleras, en el fondo del pasillo estaba él esperándome con un maestro saharaui, mirándome detenidamente me enseñó un copia de mi DNI y me dijo “ tengo una sorpresa para ti”, los dos caminando a paso rápido nos dirigimos a su casa que estaba cerca de la escuela, escondida entre un campo de mangos y pinares; cuando nos aproximamos a ella, yo estaba atónito porque los nervios me traicionaban muchas veces y no sabía controlar el tono de mis palabras; una puerta de madera pintada de rojo se abrió ante nuestros ojos y una hermosa mujer de pelo rubio, ojos verdes y mirada alegre nos saludó a los dos con un par de besos y nos dio la bienvenida, adentrándonos llegamos a la sala en la que había un calendario con algún paisaje cubano color verde olivo y marcada en él la fecha de mi aterrizaje a esta galaxia y en la mitad de la mesa una tarta de chocolate con quince velas.
Miré todo aquello con enorme emoción y supe que en Cuba los años van asociados a las velas que se encienden y se apagan para dibujar por un instante la ilusión de muchos niños; en cambio en el Sahara los años figuran en la memoria histórica de nuestros abuelos a través de los mitos y sucesos.ENSOÑACIONES.-Nancy Morejón (1944).-Cuba
CUBA NOS UNE.-José Martí (1853-1895).-Cuba
LOS PORTADORES DE SUEÑOS.-Gioconda Belli (1948).-Nicaragua
En todas las profecías
está escrita la destrucción del mundo.
Todas las profecías cuentan
que el hombre creará su propia destrucción.
Pero los siglos y la vida
que siempre se renueva
engendraron también una generación
de amadores y soñadores;
hombres y mujeres que no soñaron
con la destrucción del mundo,
sino con la construcción del mundo
de las mariposas y los ruiseñores.
Desde pequeños venían marcados por el amor.
detrás de su apariencia cotidiana
guardaban la ternura y el sol de medianoche.
Las madres los encontraban llorando
por un pájaro muerto
y más tarde también los encontraron a muchos
muertos como pájaros.
Estos seres cohabitaron con mujeres traslúcidas
y las dejaron preñadas de miel y de hijos verdecidos
por un invierno de caricias.
Así fue como proliferaron en el mundo los portadores sueños,
atacados ferozmente por los portadores de profecías
habladoras de catástrofes.
Los llamaron ilusos, románticos, pensadores de utopías
dijeron que sus palabras eran viejas
y, en efecto, lo eran porque la memoria del paraíso
es antigua al corazón del hombre.
Los acumuladores de riquezas les temían
lanzaban sus ejércitos contra ellos,
pero los portadores de sueños todas las noches
hacían el amor
y seguía brotando su semilla del vientre de ellas
que no sólo portaban sueños sino que los
multiplicaban y los hacían correr y hablar.
De esta forma el mundo engendró de nuevo su vida
como también había engendrado
a los que inventaron la manera
de apagar el sol.
Los portadores de sueños sobrevivieron a los
climas gélidos pero en los climas cálidos casi parecían brotar por
generación espontánea.
Quizá las palmeras, los cielos azules, las lluvias
torrenciales tuvieron algo que ver con esto,
la verdad es que como laboriosas hormiguitas
estos especimenes no dejaban de soñar y de construir
hermosos mundos,
mundos de hermanos, de hombres y mujeres que se
llamaban compañeros,
que se enseñaban unos a otros a leer, se consolaban
en las muertes,
se curaban y cuidaban entre ellos, se querían, se
ayudaban en el
arte de querer y en la defensa de la felicidad.
Eran felices en su mundo de azúcar y de viento,
de todas partes venían a impregnarse de su aliento,
de sus claras miradas,
hacia todas partes salían los que habían conocido
portando sueños soñando con profecías nuevas
que hablaban de tiempos de mariposas y ruiseñores
y de que el mundo no tendría que terminar en la
hecatombe.
Por el contrario, los científicos diseñarían
puentes, jardines, juguetes sorprendentes
para hacer más gozosa la felicidad del hombre.
Son peligrosos - imprimían las grandes rotativas
Son peligrosos - decían los presidentes en sus discursos
Son peligrosos - murmuraban los artífices de la guerra.
Hay que destruirlos - imprimían las grandes rotativas
Hay que destruirlos - decían los presidentes en sus discursos
Hay que destruirlos - murmuraban los artífices de la guerra.
Los portadores de sueños conocían su poder
por eso no se extrañaban
también sabían que la vida los había engendrado
para protegerse de la muerte que anuncian las
profecías y por eso defendían su vida aun con la muerte.
Por eso cultivaban jardines de sueños
y los exportaban con grandes lazos de colores.
Los profetas de la oscuridad se pasaban noches y días enteros
vigilando los pasajes y los caminos
buscando estos peligrosos cargamentos
que nunca lograban atrapar
porque el que no tiene ojos para soñar
no ve los sueños ni de día, ni de noche.
Y en el mundo se ha desatado un gran tráfico de
sueños que no pueden detener los traficantes de la muerte;
por doquier hay paquetes con grandes lazos
que sólo esta nueva raza de hombres puede ver
la semilla de estos sueños no se puede detectar
porque va envuelta en rojos corazones
en amplios vestidos de maternidad
donde piesecitos soñadores alborotan los vientres
que los albergan.
Dicen que la tierra después de parirlos
desencadenó un cielo de arcoiris
y sopló de fecundidad las raíces de los árboles.
Nosotros sólo sabemos que los hemos visto
sabemos que la vida los engendró
para protegerse de la muerte que anuncian las
profecías.TARDE DEL TRÓPICO.-Rubén Darío (1867-1916).-Nicaragua.
Es la tarde gris y triste.
Viste el mar de terciopelo
y el cielo profundo viste
de duelo.
Del abismo se levanta
la queja amargo y sonora
La onda, cuando el viento canta,
llora,
Los violines de la bruma
saludan al sol que muere.
Salmodia la blanca espuma:
miserere.
La armonía el cielo inunda,
y la brisa va a llevar
la canción triste y profunda
del mar.
Del clarín del horizonte
brota sinfonía rara,
como si la voz del monte
vibrara.
Cual si fuese lo invisible...
cual si fuese el rudo són
que diese al viento un terrible
león.
[A bordo del Barracouta,
Amapala, mayo 16, de 1892]SAGUIA.-Zhara Hasnaui Ahmed (Republica Saharaui).
DELFÍN PRATS (1945).-Holguin (Cuba)
NO PRAXIS.-Edualdo
¿Donde quedara la complicidadNO ES MÁS.-Eliseo Diego (1920-1994).-Cuba
por selva oscura...
Un poema no es más
que una conversación en la penumbra
del horno viejo, cuando ya
todos se han ido, y cruje
afuera el hondo bosque; un poema
no es más que unas palabras
que uno ha querido, y cambian
de sitio con el tiempo, y ya
no son más que una mancha, una esperanza indecible;
un poema no es más
que la felicidad, que una conversación
en la penumbra, que todo
cuanto se ha ido, y ya
es silencio. LA BALA.-Salomon de la Selva (1893-1958).-Nicaragua
será bala con alma.
El alma de esa bala
será como sería
la canción de una rosa
si las flores cantaran
o el olor de un topacio
si las piedras olieran,
o la piel de una música
si nos fuese posible
tocar a las canciones
desnudas con las manos.
Si me hiere el cerebro
me dirá: yo buscaba
sondear tu pensamiento.
Y si me hiere el pecho
me dirá: ¡Yo quería
decirte que te quiero!S E N S E M A Y Á .-Nicolas Guillen
(Canto para matar a una culebra)
¡Mayombe—bombe--mayombé!
¡Mayombe--bombe--mayombé!
la culebra viene y se enreda en un palo;
con sus ojos de vidrio, en un pato,
con sus ojos de vidrio.
La culebra camina sin patas;
la culebra se esconde en la yerba;
caminando se esconde en la yerba,
caminando sin patas.
¡Mayombe--bombe--mayombé!
¡Mayombe—bombe--mayombé!
¡dale ya!
¡No le des con el pie, que te muerde,
no le des con el pie, que se va!
sensemayá.
Sensemayá, con sus ojos,
sensemayá.
Sensemayá, con su lengua,
sensemayá.
Sensemayá, con su boca,
sensemayá ...
la culebra muerta no puede silbar;
no puede caminar,
no puede correr!
¡La culebra muerta no puede mirar;
la culebra muerta no puede beber;
no puede respirar,
no puede morder!
Sensemayá, la culebra…
¡Mayombe--bombe--mayombé!
Sensemayá, no se mueve…
¡Mayombe—bombe--mayombé!
Sensemayaá, la culebra…
¡Mayombe—bombe--mayombé!
Sensemayá, se murió!C O N F E F U S I Ó N.-Edualdo
RETORNO CADENCIOSO.-Edualdo
I S L A.-Edualdo
frescura que perdura,
opaca madurez.
La esencia de lo constante
sedimenta en botellas de ron envejecido.
Susurro de olas , dulce embriaguez.
Es vaga atemporalidad en mil pedazos,
presencia por ausencia,
caminos duplicados.
La pulsación de la rutina
armonizando tanta nostalgia como descubre.
Susurro de olas, dulce embriaguez.
.